Correndo atrás do rabo.

Procurar a felicidade eterna é a melhor maneira de ser infeliz.

Não temos obrigação de ser felizes nem fomos colocados no mundo para alegrar os outros.
Nascemos para ser nós mesmos – a tarefa mais difícil de todas.

Nos privamos do direito à tristeza. Ao menor sinal de sua presença, nos entupimos de antidepressivos, como se momentos de introspecção fossem doença e o padrão normal fosse vivermos imersos numa comédia romântica infindável. Pior: fosse essa capacidade a medida de nosso êxito. Mas o êxito só pode ser medido pela aptidão de abraçar nossas idiossincrasias, de lidar com o que não gostamos ou entendemos em nós – nosso maior êxito é ter coragem de assumir quem somos e deixar de imitar condutas incutidas e socialmente aceitáveis.

Homens choram, sim.

Mulheres, mesmo nos dias de hoje, podem ser meigas.

Estar sempre preparado para o ataque é tarefa de guepardos, não nossa.

Alegria incessante é função de apresentadores de TV.

Precisamos, com urgência, relaxar e aceitar que “Um dia de chuva é tão belo quanto um dia de sol/ Ambos existem; cada um como é” (Alberto Caeiro). Só assim respiraremos tranqüilos, sem nos sentirmos fracassados, diante de uma melancolia corriqueira. Para parar de ter medo do bicho-papão que mora embaixo da cama, é preciso olhar para debaixo dela: medos só perdem a força quando são firmemente encarados.

Cerceamos a vida de maneira letal ao exigir extrair prazer de tudo o que nos cerca: a comida deve ser orgásmica; o cinema, brilhante; o amor, estelar. Incutimos até num pedaço de bolo a obrigação de nos inundar de prazer. E essa busca demente da felicidade se torna demoníaca porque traz consigo a massacrante sensação de derrota – nada é capaz de nos suprir de alegria, por mais esforço que façamos, porque precisamos do desalento eventual para sermos completos. Só nos contos de fadas aparecerá o herói, a mítica figura salvadora, que decretará: “Todos serão felizes para sempre”, e a dor sumirá. Na vida real, somos completamente responsáveis pelo que fazemos conosco, ninguém executará a tarefa por nós.

Não conseguimos – por mais que acumulemos itens, pessoas, realizações e prêmios – sorrisos perenes e autênticos. E nos sentimos (às vezes, vagamente; outras, arrasadoramente) perdedores, fracos, largados. E então exigimos a felicidade. Clamamos por ela. Nos entorpecemos tencionando atingir o êxtase perfeito. Bebemos. Cheiramos. Usamos tudo o que possa alterar nosso ânimo, que ofereça uma breve promessa do paraíso, dilua a angústia. Qualquer coisa que nos deixe felizes até o dia seguinte, de onde recomeçaremos o ciclo, ignorando os motivos desse vazio incômodo que clama para que vejamos a nós mesmos.

A alegria não virá dentro das sacolas de compras, no porta-luvas do carrão novo, nas coxas durinhas da conquista da semana: essas coisas são nossa dose diária (e até necessária) de anestesia que adia encararmos o fato mais banal e amedrontador da vida: não existe bálsamo milagroso para nossa solidão intrínseca, e ela faz parte de nós tanto quanto a vontade de rir solarmente – ignorá-la é fechar a porta para tudo o que ela pode ensinar.

Ignorá-la é enterrar metade de você.

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Esse texto é de uma escritora brasileira que eu admiro muito. Ailin Aleixo. Antes ela assinava a coluna “A Mulher Honesta” na revista VIP. Agora ela trabalha na Playboy. E eu pedi permissão dela para colocar esse texto aqui. Caso você tenha gostado e queira ler mais textos, o site dela é Mulher honesta

Sobre o autor

Wagner Brito

Professor de Geografia, blogueiro, podcaster, tricolor paulista. Se orgulha de já ter conseguido beijar uma ruiva natural e de saber fazer um excelente café. Não lembra direito porque criou este blog e vive insatisfeito com o layout. Normal, não se espante. Twitter: @wag